Ici le linge sèche à l'intérieur. Ici il neige en avril. La nuit du 6 avril. L'hiver est long. Le ciel gris acier. Je me souviens qu'il était venu en août. Les fenêtres étaient encore ouvertes. Pâtes-caviar de tomates. Il faisait lourd. Mogwai avait commencé et on était sur le bord de la route à marcher comme des cons. Entre les camions et la chaleur assommante. Tout ça au fond n'avait été qu'un échec, une tâche de vin sur un pantalon blanc. J'avais perdu mon foulard gris, celui qui allait si bien avec le vert.
Je rêve de draps blancs battus par le mistral. De pieds nus sur les aiguilles de pin. De vent, de soleil sur la nuque. D'une bière en terrasse avec lui. C'est bien fini pourtant. Des mois sans nouvelles. Quelques blagues sur Facebook. Exhibons notre linge.
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